Литературная страничка

[losharik]

Так и живу
Гаййй
Так и живу, немыслимый, как Герасим.
Квашу, но не от скуки, а потому,
Что человек, если душой прекрасен,
Должен топить в стакане своих муму.

В общем-то, хмель – свобода, а трезвость – иго.
Трезвая жизнь – не праздник, и я устал.
В общем-то, жизнь – это такая книга,
Где интересны 40° страниц из ста.

Я прочитал все винные этикетки.
Выучил все креплёные назубок.
Нужно уметь себя выпускать из клетки,
Как бы ты ни был немощен и убог.

Так и живу, блаженный прораб господень
(Кто обнаружил истину – тот блажен).
«Утром чекушку принял – и день свободен» –
Голая правда, истина в неглиже.

Счастье не в крепком браке, не в круглолицых
Маленьких славных детках, поверь мне, мать.
Счастье – когда ты можешь опохмелиться
И не спеша обрушиться на кровать.

[losharik]

От и дО
Гаййй
Детство состарилось, шалости позади.
Уж и не вспомнить той подворотни, где
Друг возбуждённо шептал мне: «Гляди, гляди!»,
И где я глядел.

Всякое было: спички, бычки, значки,
Тайны, обиды, прятки среди берёз,
Семечки, бабочки, удочки, червячки,
Драки до первых слёз.

После – как взрослые, пили дрянной портвейн
(Папа на кухне, только бы не засёк).
Утром – поллюции, вечером – Курт Кобейн.
Вроде бы, всё.

Били бутылки, драпали от ГАИ.
Пересекали зло за чертой черту.
Мелочь в кармане, танцы в подвале и
Чей-то язык во рту.

Вот выпускной... армия-дембель-ВУЗ.
Дням и неделям напрочь потерян счёт.
Тройка, семёрка или козырный блюз –
Время всегда течёт.

Что будет дальше? – видимо, суп с котом.
Время подаст карету, как тот лакей.
Вылетит птичка, выронит «cheese», потом
Всем нам придёт ОК.

[truvo]

[Seller]

От и дО
Гаййй

Проняло. Спасибо. Плачу...

[losharik]

В российской блогосфере поднялась волна возмущения в связи с тем, что 9 мая на Красной площади президент и Верховный главнокомандующий Дмитрий Медведев и премьер Владимир Путин принимали парад Победы сидя. Тандем обвинили в неуважении к офицерам и ветеранам.
http://www.newsru.com/russia/10may2011/ ... andem.html

парадное
Лешек
...сидит на параде верховный, ( а =Автоцензор: Правила форума 2.1. Применение нецензурных слов и выражений на любом языке к участникам любого обсуждения и обсуждаемым темам, угрозы и оскорбления других пользователей.=, ведь это не он, под пули и скрежет зубовный в огонь поднимал батальон.) ...солдаты в России – сироты, хоть их не слышны голоса, но встали погибшие роты, дивизии и корпуса... под Брянском, под Минском, под Оршей, стоят миллионы теней.... для русского сердца нет горше, и праздника нету больней...
Стоят под Берлином, чуть строже,- на волжском стоят берегу...
Сидит... ты прости его, Боже. ....а я - не могу....не могу.

[мура]

Андрей Бильжо / 12.05.11 12:11
Интернет-сообщество

Иногда в интернете можно попасть на такие удивительны посты, что диву даешься, и хочется с кем-то поделиться. Это давно стало для меня интересным чтивом. Вот прочел, например, пост в ЖЖ, который называется так: "Чтение книг – полезная вещь". Кажется, замечательно. Человек пишет дальше: "Терпеть не могу книги некогда модной "оранжевой" серии. То же самое и с последним "свежим" романом уже упомянутого выше Бука, который вышел в свет совсем недавно. "Музыка горячей воды". (Имеется в виду, наверное, Буковски) Дальше идет так: "Донельзя противнейшая обложка вызывает тошноту. Приступы нелепой ностальгии по эротическим романам начала 90-х (коими торговали у нас в метро), усмешку, но, ни в коем роде не вызывает желание купить этот пошлый аляпистый томик. Посему заполняем пробелы. На полке стало на одного Камю больше. Но еще не смог удержаться и пройти мимо двух евреев – Бильжо-Заходера "Вредные советы…" Для коллекции, наверное. Между тем, читаю роман-библиографию Аркадия Северного, авторство одного местного журналиста. Подкупила ремарка, вынесенная в заглавие "Советский Союз. Начало 80-х. Закулисы подпольной звукозаписи". Пока что ничего вразумительного сказать не могу. По результату, может быть, будет рецензия, копию выложу".

Ну, вот такая поразительная запись, есть такое забытое слово, я его последнее время нередко применяю – обескураживает. То есть человек явно к чему-то стремится, больше того, он, выясняется, пишет рецензии, больше того, он в курсе каких-то вещей. И вот он перепутал Заходера с Остером. Два еврея! На всякий случай: покойный Борис Заходер, не писал "Вредные советы".

Дальше его обсуждают люди, которые тоже читают. И в конце он пишет: "У нас вчера просто песня была. Набрали книг гору. Я хожу с этим всем безобразием на пузе (корзинки брать меня не учили, видимо). В каком-то момент кладу книги на свободное место, чтобы позырить, полистать очередную порцию с полок. Моментально налетают люди и пытаются увести книжки евреев, Бильдо-Заходера. Пришлось отбиваться". То есть он купил эту книжку, но так и не прочел название и авторов. У него в голове по-прежнему Заходер, хотя на черном фоне желтым крупным написано – Остер. Но он продолжает твердо писать: Заходер. Замечательного автора, переведшего половину иностранной литературы и сделавшего ее нашей. Вот это вот, конечно, обескураживает полностью! Я даже не знаю, что и сказать. Человек читает, но как же так! Это то, что я называю патологией нормы, когда человек не слышит, ну, я так раньше думал, не слышит, что говорят другие, а слышит только себя, но, оказывается, он еще и не видит, не видит окружающего мира, окружающих слов, а видит только то, что сидит у него в голове. Представляете! Для меня это поразительная вещь, потому что, ну, ладно, кто-то ему сказал, он ошибся, но он купил эту книгу, он ее нес в руках, он не прочел автора и продолжает настаивать на том, что это – Бильдо (ладно, пусть опечатка) – Заходер "Вредные советы". Вот это классно!

Вот такие открытия иногда бывают очень радостные, у меня от этого очень повышается настроение.

[Петечка]

Город мой шевелит плавниками,
Как огромная пыльная рыба.
Миллион человеко-пираний
Проплывает на уровне глаз.
Мой на четверть осознанный выбор,
На три четверти кажется странен:
Четверть века делить с мудаками
Этот Город всегда и сейчас.
Город движется сонною глыбой
В перманентной глухой полудрёме,
Сутки в трое на Солнце бликуя
Чешуёй разноцветною крыш.
Четверть века, как донную рыбу,
В захламлённом ловлю водоёме
Это Город, какого-то х@я,
На себя, как на дохлую мышь.
Город мой, птичьим гомоном полный,
В червоточинах линий и станций.
Я давно уже сросся отбитым,
Проспиртованным ливером с ним.
Четверть века по-рыбьи безмолвно
Ежедневно пою ему стансы
Чёрным Брайля слепым алфавитом –
Алебастром припудренный мим
(Саша Штирлиц)

[Петечка]

=Автоцензор: Правила форума 2.1. Применение нецензурных слов и выражений на любом языке к участникам любого обсуждения и обсуждаемым темам, угрозы и оскорбления других пользователей.=
Кто там цокает в прихожей?
Что за шум на этот раз?
Это, в чём-то с таксой схожий,
Прискакал ко мне =Автоцензор: Правила форума 2.1. Применение нецензурных слов и выражений на любом языке к участникам любого обсуждения и обсуждаемым темам, угрозы и оскорбления других пользователей.=.
На кривых коротких ножках,
Длинный, словно колбаса.
Крылья мелкие, с ладошку.
Грива - чёлкой на глаза.
Как положено, татуха
С личным номером, в паху…
Почесал ногой за ухом,
Лихо выкусил блоху.
Я ему плеснул с дороги
Хреновухи двести грамм.
Он просил ещё немного.
Я сказал ему: Не дам.
Он смотрел печальным взглядом,
Бил по коврику хвостом…
Я тупил безбожно рядом
Над белеющим листом.
Словно черви дождевые,
Вдоль по белому листу
Рифмы ползали тупые,
Абсолютно ни в п#зду.
Тишина в эфире… Просто,
День такой бездарный, бл@ть…
Мы с =Автоцензор: Правила форума 2.1. Применение нецензурных слов и выражений на любом языке к участникам любого обсуждения и обсуждаемым темам, угрозы и оскорбления других пользователей.= съели пО сто
И попиз#@ли гулять.
(Саша Штирлиц)

[vlksm]

Ода жопе!
Как вешняя вода бегут года,
И, выбросив в утиль язык Эзопа,
Я вам скажу: не будет никогда
Универсальней термина, чем ЖОПА!
Пусть не нашлось ей места в словарях,
Она висит под поясницей гoрдо!
Все говорят о сердце, о мозгах...
Оставьте! Жопа – самый главный орган!
Терпения, усидчивости символ,
В ней - боль и радость, тайна бытия,
И, чтобы не надрали вашу сильно,
Лизать чужую учат не тая.
Грамматики законам не подвластна –
(Не ею, а на ней, иль в ней сидим) –
Она, как Родина - настолько, брат, прекрасна,
Что выбиратьcя из нее мы не хотим!
Как верная жена - всегда с тобою,
Она - совсем как русская душа,
Попробуйте сказать-ка нам иное –
Мы возразим: "Нет, наша хороша"!
Дух приключений, что царит в Отчизне,
Находит воплощенье в ней свое:
У русских жопа – это образ жизни,
И делается все – через нее!
Всё жопой чувствуем,
Всех в жопу посылаем,
Все через жопу делаем дела.
Как банный лист, мы к жопе прилипаем,
Пока нас жизнь за жопу не взяла
www.hohmodrom.ru
(c) Виталий

[truvo]

Для вэлкаэсэма......

Посвящение
Михаил Сипер

"ЖОПА - слово не менее красивое,
чем ГЕНЕРАЛ, все зависит лишь
от применения."
(Бодуэн де Куртенэ)

Хочу пропеть я славу жопе!
В какой бы ни был ты среде -
Сидишь в квартире ли, в окопе,
В степи, в телеге, в МВД,
На верхней полке, там, где волки,
И на трубе, где А и Б,
Будь ты в чалме или в ермолке -
Она - опорою тебе.

Я скромность ложную отрину,
Недаром жопа так нужна -
Она венчает нашу спину
И начинает ноги нам.
Кто в лес по ягоды с лукошком
И кто по ягодицы влез,
Француз, татарин иль япошка -
У всех есть к жопе интерес.

Сам Пушкин не чурался слова,
За то ему хвала и честь,
И прочитать мы рады снова,
Что жопа есть и слово есть.
Она - от предков нам наследство,
Что в ней - не тонет и в воде,
Мы знаем, где играет детство,
И шило тоже знаем где.

Поверь, она - всему начало,
Ее судьба порой сложна.
Через нее все совершала
Одна великая страна.
Уже умны, хотя и юны,
Едва почуяв хлад зимы,
Язык в родимую засунув,
Со страха замолкали мы.

Я очень жопу уважаю,
Я по натуре сам таков,
Ее размеры умножаю
И берегу от чужаков.
И, чтоб меня не сцапал опер,
Я ночью бы на Кремль влез
И написал бы: "Слава жопе!",
А вовсе не КПСС.

1992

[sem]

.

[losharik]

На крючке
Гаййй
Тане

Она любила запах его; щетину;
и отражаться утром в его зрачках.
Её любовь бывала так ощутима,
как остриё зацепистого крючка
для рыбы пойманной, бьющейся, рвущей леску.
Так ощутимо. Только со знаком плюс.
Её любовь как будто была повесткой
на праздник жизни. Её обнажённый пульс
будил его по ночам, отдаваясь в рёбрах.
Пока лицо её скрывала ночная мгла,
она смотреть на него, не моргая, добрых
минут пятнадцать-двадцать легко могла.


А он срывался с лески и падал в водку,
нырял на недоступную глубину,
искал там не то русалку, не то подлодку,
не то ещё какую-то рыбину.
А он терялся, словно в стогу иголка,
играл как будто в прятки с самим собой.
А он смотрел на неё одиноким волком,
крючок хватая заячьею губой.
А если б он взглянул на неё с любовью...
подобный взгляд обжёг бы её, как плеть.
И он скрывал от неё, что готов в любое,
в любое время так на неё смотреть.

[vlksm]

Для вэлкаэсэма......

Мне то оно зачем?

[truvo]

ну, раз поднял такую тему - значит, интересует этот аспект...

[Oxygene]

как вариант - Сергей Пичуричкин.
удивительно, как автору удается так завуалированно подводить к простым истинам.

[мура]

Электрический Гитлер

Morales , 14.07.2011


На дубовом столе калькулятор и степлер,
Скрепок стайка, как будто мальки-пиздюльва,
А еще здесь живет электрический Гитлер,
Что питается от батареек АА.

Каждый день нажимаю я кнопку на пузе,
И в глазах у него оживает печаль,
И под радио звуки какого-то блюза,
Гитлер долго шагает и делает «Хайль!»

Несуразный и жалкий, потешный, как даун,
Он, надувшись, приняв непосредственный вид,
Каждый день до обеда зовет Еву Браун,
И, забравшись за принтер, до вечера спит.

Просыпается, корчит ебальце от злости,
И под светом настольных малюсеньких ламп,
Что-то шепчет, ворчит и кричит «Дранг =Автоцензор: Правила форума 2.1. Применение нецензурных слов и выражений на любом языке к участникам любого обсуждения и обсуждаемым темам, угрозы и оскорбления других пользователей.= остен!»,
Нервно пишет в углу, говорит, что «Майн Кампф».

Электрический Гитлер вчера напаскудил,
Хоть обычно он тих и ведет хорошо,
Он на том Пастернака бесился:«Дас Юде!»,
И пытался поджечь, хорошо я зашел.

А сегодня мой Гитлер ужасно печален,
Только грусть на лице и тревожный облом -
Он узнал, что живет электрический Сталин,
В двух шагах от него за соседним столом.

Что теперь? Нет ответа, один знак вопроса,
Я Адольфа боюсь оставлять одного…
Утром видел, что пишет он план «Барбаросса».
До июня осталось совсем ничего

[мура]

Парикмахеры

Снег, цепляет ветер, как барбос,
С дедушкой идем мы к парикмахеру
Стричь меня под русый полубокс.

Орденские планки в правом лацкане,
Черные глаза, седая прядь,
Парикмахер Берл Давидыч Дацингер
Стриг меня, кода мне было пять.

«Золингер» трофейный, кисть и ножницы,
Зеркала на стенке белый круг,
И тепло на тонкой детской кожице
От прикосновенья его рук.

С дедом он болтал за «шахер-махера»,
И, казалось, не было добрей
Друга деда, дяди парикмахера,
Что вздыхал смешно: «Азохен вэй».

Сыпал снег холодные крупиночки,
Я подрос, ушаст и лупогаз,
Стричь меня водили к тете Инночке,
Сразу как пошел я первый класс.

Под канадку, ей полтинник выручка,
В кресле замирал я насовсем,
Если прикасалась тетя Инночка
Вдруг ко мне размером номер семь.

Позже я, предавшись мастурбации,
С тетей Инной (ясно, в виде грез),
Вытворял такие комбинации…
Что ж теперь уж, был такой курьез.

Шли года, потом, в Советской Армии,
В восемнадцать оказался я,
И сержантом, длинноносым арою,
Стрижен был машинкой «под нуля».

Не хочу впадать в пустые крайности,
Но для ощущений полноты,
Побывал, почти что по случайности
Я вчера в салоне красоты.

Парикмахер в розовых колготочках,
Тоненький и бледный, словно глист,
Мне сказал: «Зовите меня Вовочка,
Я известный в городе стилист».

Что ж за времена пришли дурацкие,
Геев и неведомых бацилл?
Хорошо, что Берл Давидыч Дацингер
До стилистов этих не дожил.

И простите люди, богохульника,
Жить еще от пройденного треть,
Хорошо, не надо мне к цирюльнику,
Хорошо, что начал я лысеть.
— Morales , 15.07.2011

[мура]

Не давай ей надежды...

Шмель щекочет траву на пригорке неслышно,
И плывет в небесах облаков белизна.
Звуки будто внезапно собрались и вышли,
И осталась вокруг тишина. Тишина.
Справа рвали снаряды степной глинозем,
Только мне их не слышно. Вдруг тихо и все.

Так, наверно, должно быть, луч солнышка узкий
И листы мать-и-мачехи разной длины,
Так должно быть, когда убивают под Курском,
Только свет и звенящий удар тишины.
Первый бой, первый день, первый страх, первый плачь.
Не разведчик, не летчик, обычный трубач.

Вкус железа во рту от мундштука и крови,
Небо давит на грудь голубеющей глыбой.
И вздохнет политрук списки павших готовя:
- Трубача не нашли. Значит, без вести выбыл.
Если б мог я сказать и открыть свои вежды…
Не давай, политрук, не давай ей надежды!

Там где лес огибает спокойная речка,
Там, как будто живу и сейчас я как прежде,
Там, в далеком и маленьком, тихом местечке,
Ждет она. Политрук, не давай ей надежды!
Ожидание вечность, ведь нынешним летом,
Не давай ей надежды, меня больше нету.

Все забудется пусть, мы в красивых одеждах,
Рио-Рита в саду и нарядные люди,
Только ты, политрук, не давай ей надежды,
Напиши, что убит. И пусть счастлива будет.
За двоих буду помнить вкус губ ее нежных.
Не давай ей надежды.
Не давай ей надежды.

— Моралес , 21.07.2011

[мура]

Питерские Каникулы

Красивые ноги, Москва- проститутка,
Бесстыдно раздвинула, с МКАДа до МКАДа,
И стрелками Спасской считает минутки.
Минутки бегут, умирая. Так надо.

Твердят режиссеры, твердят драматурги,
О том, что на севере люди приличней,
И что обыватели из Петербурга
Культурней, чем жители =Автоцензор: Правила форума 2.1. Применение нецензурных слов и выражений на любом языке к участникам любого обсуждения и обсуждаемым темам, угрозы и оскорбления других пользователей.= столичной.

В Москве у метро пьют ханжи и мещане,
Таджикские дворники, рвань, лохопеды…
А в питерских двориках водку дворяне
Вкушают в компании с искусствоведом.

И вот, я проникнулся тонким моментом,
На «Красной Стреле» в направленьи Пальмиры,
Пора становиться мне интеллигентом,
Не зря я Пегасу лабаю на лире.

Вот Питер, прохладный, худой, малокровный,
И ветер с Невы строчкой Бродского дует,
На Невском горит свет неона морковный
От очень московской рекламы «Just Do It».

Прохожих обычная серая кодла,
Совсем как в большой бездуховной столице,
Зачем здесь гуляют унылые е*ла?
Ведь мне обещали дворянские лица!

Где Пестель, Радищев? Где Пушкин, Державин?
И где Муравьев, тот который Апостол?
Откуда все эти сюда набежали?
На лбу у которых, написано «Moscow»!

Наверное, прячутся в теплых подъездах?
Конечно, в «парадных»…простите за это.
Шампанское пьют и бесед интересных
Конспекты пером на крахмальных манжетах?

И вот он, парадный, и желтым повидлом
Мне светит, качаясь, фонарный светильник.
И очень родное московское быдло
Вломило **зды и отжало мобильник.

По средне-российски обычна картина,
Меня нае*али. Какая-то лажа.
Совсем, как в Москве, обссыкает мужчина
Январский сугроб у ворот Эрмитажа.

Поеду обратно. Обидно и жутко,
Скомкал Петербург, как журнальчик офсетный...
Что ж, если Москва это лишь проститутка,
То Питер браток. Нереально конкретный.


— Моралес , 27.07.2011
Покрадено с удаффком.

[мура]

Ты и Бог


Ну хорошо. Заслуга не мала –
Ты следовал заветам, данным Богом –
Иль Ветхому, иль Новому – была
Терниста и так далее дорога.

Ты погрузился в созерцанье мира,
Отринул свое “я” – слух, зренье, вкус,
Возжег свечу веселому кумиру
И красно-желтый нацепил бурнус.

Ты в тундре стылой жизнь свою провел,
Никто не знал, как это было трудно,
Когда поднялся к духам и прошел
Ты Верхний Мир под звон латунный бубна.

Не важно как – с Христом или с Аллахом,
С козлиной кровью, с Буддой, с бубном ты –
Сознание твое не стало прахом
И к Господу ведут твои следы.

И ты дошел. До Бога достучался.
Перед тобой исток первичных сил.
И Бог проснулся. Встал и отозвался.
И, сняв цепочку, Бог тебе открыл.

Достигнута цель жизни. Вот награда!
Вот все, о чем ты только мог мечтать!
И больше ничего желать не надо:
Бог пред тобой.
...И нечего сказать...

— Барыбино , 08.08.2011

[Olg@]

Рубаи. Омар Хайям.

Нет ни ада, ни рая, о сердце мое,
Нет из мрака возврата, о сердце мое,
И не надо печалиться, о мое сердце,
И бояться не надо, о сердце мое...

***

Хочешь тронуть розу - рук иссечь не бойся,
Хочешь пить - с похмелья хворым слечь не бойся.
А любви прекрасной, трепетной и страстной
Хочешь - понапрасну сердце сжечь не бойся!

***

Родник живительный сокрыт в бутоне губ твоих,
Чужая чаша пусть вовек не тронет губ твоих...
Кувшин, что след от них хранит, я осушу до дна.
Вино все может заменить... Все, кроме губ твоих!

[Olg@]

Светлый праздник бездомности,
тихий свет без огня.
Ощущенье бездонности
августовского дня.

Ощущенье бессменности
пребыванья в тиши
и почти что бессмертности
своей грешной души.

Вот и кончено полностью,
вот и кончено с ней,
с этой маленькой повестью
наших судеб и дней,

наших дней, перемеченных
торопливой судьбой,
наших двух переменчивых,
наших судеб с тобой.

Полдень пахнет кружением
дальних рощ и лесов.
Пахнет вечным движением
привокзальных часов.

Ощущенье беспечности,
как скольженье на льду.
Запах ветра и вечности
от скамеек в саду.

От рассвета до полночи
тишина и покой.
Никакой будто горечи
и беды никакой.

Только полночь опустится,
как догадка о том,
что уже не отпустится
ни сейчас, ни потом,

что со счета не сбросится
ни потом, ни сейчас
и что с нас еще спросится,
еще спросится с нас.

(Ю. Левитанский)

[мура]

покрадено здесь :
http://udaff.com/read/creo/115498/page1.html
Морок
Всё закончится, когда умрет Пугачева.

Когда опустят обратно в питерскую гнилую землю эту жутковатую бабку, навевающую болотный морок на всю страну крыльями огромных бесформенных балахонов. Люди примутся удивляться: мы же сами, по своей воле и за свои деньги ходили на ее концерты, слушали хриплый бессмысленный речитатив - и нам он казался пением. Сидели у телевизоров, даже приводили к ним своих детей, чтобы и они смотрели на кривляния дрессированных пугачевских содомитов, выряженных в страусиные перья и стилизованные фуражки.

В одночасье рассеется морок, растворится под солнцем зловонный болотный пар, изображавший сценический туман. Потухнут фальшивые кристаллы, оказавшиеся болотными гнилушками и сушеными светляками. Под солнцем начнет корчиться, оставшись без хозяйки бабкина свита: кто теперь расставит по ступенькам того, что называлось "российской эстрадой" весь этот выводок бездарных уродцев? Посмотрят друг на друга злыми, красными от непривычного света глазками, и примутся грызть друг друга, смешно подергиваясь хилыми ножками в переливчатых лосинах.

И растает вечно висевшее и никем не замечаемое над Кремлем плотное облако болотного зловония, расходясь от бетонного сарая Дворца съездов. И поползут из-за кремлевской стены странные существа, мгновенно высохшие, как рыба-корюшка, раздирая себе грудь костянистыми пальцами, ломая их о массивные кресты в драгоценных каменьях.

А в далеком Кронштадте, странный лысый человек с густыми, как сапожная щетка усами, выйдет из-под сводов Морского собора, одетый в златотканный адмиральский френч. Наберет полную грудь воздуха, шагнет в воды Маркизовой лужи, и там, под водой, выпустит его уже пузырями из жаберных щелей на массивной шее, беззвучно вздохнув:
- Наконец-то.

[castro]

-Спаси этот мир!
-А зачем? Пусть он катится к чёрту!
Пороки его беспредельны,
а люди глупы...
-Он сгинет во тьме,
растворится в безмолвии чёрном...
-Я запись о нём
уберу со Скрижалей Судьбы.
-Не жалко его?
-Ну, конечно, немножечко жалко:
Неделя работы
и тысячи лет суеты...
-А сколько миров,
сколько душ ты отправил на свалку?!
-Не знаю. Не помню.
Я сбился со счёта...
А ты?

[maxxx]

-Спаси этот мир!
-А зачем? Пусть он катится к чёрту!
Пороки его беспредельны,
а люди глупы...
-Он сгинет во тьме,
растворится в безмолвии чёрном...
-Я запись о нём
уберу со Скрижалей Судьбы.
-Не жалко его?
-Ну, конечно, немножечко жалко:
Неделя работы
и тысячи лет суеты...
-А сколько миров,
сколько душ ты отправил на свалку?!
-Не знаю. Не помню.
Я сбился со счёта...
А ты?

Это про забаненного "анархиста" surt7 и модератора?